Cuando seas vieja, gris y te caigas del sueño,

y sentada junto al fuego, te pares a agarrar

y leas lentamente este libro, soñando el mirar

suave y de hondas sombras que tus ojos tuvieron;

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cuántos amaron tus momentos de gracia rutilante,

y amaron tu belleza en amor falso o verdadero,

y sólo uno que amó el alma peregrina ahí dentro,

y amó también las penas de tu rostro cambiante;

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y agachada ante unas brasas que destellan,

murmures, medio triste, cómo el Amor se voló

y anduvo en las montañas en lo alto y ocultó

al fin su rostro entre una multitud de estrellas.

(William Butler Yeats)